Deseo

Nostalgia. Angustia. Se va y aún le deseo.

Lloro por las noches y no soy capaz de reconocerlo ni frente al espejo. Me pregunta y le digo... lo pensaré. Y por dentro me muero de deseo.

Quiero besarle y no me atrevo. Me da miedo lo que pensará. Y sin embargo, sé bien que se muere de deseo por mi. Pero yo no quiero que me desee. Quiero que me ame. Que me ame como solía hacerlo, cuando todo era fácil y maravilloso y el mundo, como dice Extremoduro, un lugar lleno de flores.

Y sin embargo, sé bien que yo no le amo. Que solo es una cuestión de deseo. Me lo pregunto, pero no me lo contesto. No encuentro la respuesta. ¿es porque se va y le pierdo? Se escapa el tren y hay que cogerlo, aún sin parar a pensar si era o no la línea adecuada. Algo te lo dice: el instinto.

Y cuando estoy frente a él algo me frena: sé que no debo hacerlo. Estoy dándole vueltas de nuevo.

Se va y le pierdo. Lo sé. Es por eso que le deseo.